宋卿时走近，捡起被她扔在地上的纸。
纸上的字七歪八扭，幼稚生涩，如八岁孩童的字一般。
他捏紧宣纸看了片刻，脑中疑惑随着这些日子的相处日渐加深。
一个人失去记忆，真的会有如此大的变化吗？一个人写字，落笔已成本能，为何会是这样呢？
宋卿时不禁想起了外间传言，说他给已故的夫人找了个替身。
他定定看着写字的江晚之，看着字在她笔下成型，宋卿时忽然上前，一把抽出她手中的毛笔扔在地上。
“不是这么写的。”他冷声道：“今日不写了。”
带墨的笔毫从江晚之手中勒过，她掌心全是墨汁。
她像个做错事的孩子，起身站在一旁，“我晚上再练，我能写好的。”
宋卿时敛下眼，那种愧疚再次涌了上来，不同于从前，如今的愧疚中带着些许烦闷。
他抽出帕子，轻轻拉过她的手擦拭着，随着擦拭，墨汁越晕越开，几乎弄得她满手都是。
看，这就是一步错步步错，他再也干净不了了。
宋卿时盯着她的手腕，缓缓掀开了她的袖子，往上推了推。
小臂上有一颗红痣，一颗他确认过无数次，仍旧会怀疑眼前的人不是他的发妻，却又每次都提醒着他的红痣，告诉他人还是这个人。
怎么会这样呢？宋卿时越想越烦闷。
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