明说起了妻子最后的时刻，“我让她把围巾戴好，她却笑着说不冷。谁知道，那竟是我们最后的对话……”
李明静静地听着，看见月光下老人的眼角有泪光闪动。
“您知道吗，”李明轻声说，“在医学上有个词叫‘应激反应’。当我们失去重要的人时，身体和心理都会产生强烈的反应。您现在的病，某种程度上也是因为这个。”
老人转过头：“你是说，我病了，是因为想她？”
李明点点头：“思念和悲伤积压在心里，会影响我们的免疫力。您把自己关在家里，不愿意看医生，其实是在用生病来惩罚自己，对吗？”
老人沉默了很久，才用颤抖的声音说：“我那天早上，为什么不坚持和她一起去……”
“阿克萨卡尔，”李明握住老人的手，“您觉得，阿帕希望看到您这个样子吗？”
老人的眼泪终于落下来。
那一晚，他第一次主动要求打针吃药。
渐渐地，老人不再那么抗拒治疗了。
他会给李明讲述他和妻子的往事，会说起那些在雪山上放牧的日子。
李明则会在换药时轻声哼着老人喜欢的民歌，会在查房时带来一些塔什库尔干的照片给他看。
其他医生都很惊讶，这个脾气倔强的老人怎么会和一个汉族医生处得这么好。
只有阿依古丽若有所思地说：“因为李明会用心倾听吧。”
半个月后，老人的病情明显好转。
临出院那天，他拉着李明的手说：“你小子，要是以后去塔什库尔干，记得来看我。我的羊群，现在归我小儿子管。阿帕最喜欢的那只小白羊，生的羔子特别可爱……”
李明笑着答应。
看着老人和儿子离开的背影，他忽然明白，医生治疗的不只是病，更是一个人的心。
那天晚上，李明在值班室里写病历，想起这半个月来的点点滴滴。
窗外的月光洒在桌上，如同雪山上的清泉，纯净而温柔。
他知道，在这个过程中，不只是老人获得了治愈，他自己也在成长。
阿依古丽端着两杯咖啡走进来：“听说老人今天出院了？”
李明点点头，接过咖啡：“是啊，他说要回去照看他的羊群了。”
阿依古丽坐在他对面，若有所思地说：“你知道吗，这半个月，很多人都在议论你。”
“哦？”李明抬起头。
“他们说，你让他们对援疆医生有了新的认识。”阿依古丽的眼睛在灯光下闪闪发亮，“原来，医者仁心不分民族。”
李明低头喝了一口咖啡，掩饰自己微微发烫的脸。
窗外，夜色渐深，远处的清真寺传来悠扬的晚祷声。
这一刻，他感觉自己离这片土地，这里的人们，又近了一步。